暗无天日

　　那声音很平淡，平淡得像是在问“今天天气不错”。可那种平淡，比任何的威胁和恐吓都更让人不安。因为那说明，说话的人对自己的力量有着绝对的自信，自信到不需要用任何情绪来掩饰。

　　洛疏舟没有说话。

　　“你是聪明人，”那个声音继续说，“知道自己为什么在这里。”

　　洛疏舟还是不说话。

　　“那份卷宗，我们已经拿走了。”那个声音顿了顿，“这不是在跟你商量，而是在告诉你——你的那点功夫，在我们面前，不够看。”

　　黑暗中，传来脚步声。

　　一个人从阴影中走出来，走到洛疏舟面前，蹲下身，与他平视。

　　那是一个中年人，面容普通，普通到扔进人海里就再也找不出来的那种。他穿着一件灰色的长袍，没有任何装饰，没有任何标志。他的眼睛是褐色的，很平淡，平淡得像两潭死水。

　　可洛疏舟注意到，那双平淡的眼睛里，有一种他很熟悉的东西。

　　那种东西，叫修为。

　　这个人，和他一样，是拥有灵力的人。

　　而且比他强得多。

　　“你叫什么名字？”中年人问。

　　洛疏舟没有回答。

　　中年人叹了口气，站起身，退后几步。

　　“动手。”

　　黑暗中，又走出几个人。他们不是修炼者，只是普通的狱卒或者打手——五大三粗，膀大腰圆，手里拿着皮鞭、木棍、烙铁，脸上带着或麻木或兴奋的表情。

　　洛疏舟知道接下来会发生什么。

　　他闭上眼睛，咬紧了牙关。

　　第一鞭，落在他的背上。

　　皮鞭撕裂了他的衣衫，在他的皮肤上留下了一道深深的血痕。火辣辣的疼痛从背部蔓延开来，像是被烧红的铁条烙过一样。他没有出声。

　　第二鞭，第三鞭，第四鞭。

　　皮鞭一下接一下地落下来，在他背上、肩上、手臂上留下了一道道纵横交错的血痕。鲜血从伤口中渗出来，顺着他的身体往下流，滴在地上，发出细微的、像是雨滴落在石板上的声响。

　　他没有出声。

　　木棍砸在他的肋骨上，发出一声沉闷的响。

　　他听到自己的肋骨发出“咔嚓”一声——不是断了，只是裂了，可那种疼痛比断裂更甚，像是有无数根针同时扎进了骨头的缝隙里，又像是有无数只蚂蚁在啃咬着骨髓。他的身体猛地弓了起来，铁链哗啦啦地响。

　　他没有出声。

　　烙铁按在他的胸口，发出“嗤”的一声。

　　皮肉被烧焦的味道弥漫在空气中，浓烈而刺鼻，像是有人在焚烧某种腐烂的东西。他的胸口传来一阵难以忍受的剧痛，那种痛不是尖锐的，而是钝的——像是有什么东西正在一点一点地、缓慢地、不可逆转地将他从内部摧毁。

　　他终于发出了一声闷哼。

　　中年人笑了。

　　“我还以为你是铁打的。”他说，“继续。”

　　折磨，持续了很久。

　　洛疏舟不知道过了多久。黑暗中，时间失去了意义。他只能通过自己身体上的疼痛来判断——鞭伤有多少道，棍伤有多少处，烙伤有多少块。他数着这些伤口，像是在数着秒针的跳动，一下，两下，三下……

　　一百二十多道伤口。

　　他的意识在疼痛中浮浮沉沉，像是一根被风吹动的蜡烛，忽明忽暗，随时都可能熄灭。每次他快要昏过去的时候，那些人就会用冷水把他泼醒，然后继续。

　　而那个中年人，始终站在黑暗中，冷冷地看着。